Arte: materia levedad y mercado, un diálogo con el pintor Roy Keitel

“Pintura es lo que no son los medios de comunicación visuales. Un modo de compromiso específico, no una seducción general. Esa es su importancia para nosotros. Por todas partes y en todo momento hay un mundo que reformar a través del ojo subjetivo y la persistente lentitud del pintor.”

Robert Hughes/ El impacto de lo nuevo

Arte y materia

La pintura es un arte opuesto a la comunicación de masas, nos dice el crítico australiano Robert Hughes. No necesita aspirar al sensacionalismo, ni tampoco ser falsamente icónica. -No es comida rápida- sentencia.

La pintura forja una relación detenida y penetrante con sus objetos, sean abstractos o figurativos. Pero actualmente sus técnicas tradicionales han perdido crédito. Y cómo no adueñarse de los recursos que el medio digital ofrece para resolver toda clase de problemas inherentes al oficio (artesanal) del artista, inclusive convirtiendo en fatuos algunos esfuerzos técnicos en la actualidad.

Cabría postular alguna clase de riesgo en la simplificación del proceso del arte, sin embargo, no es este el problema de fondo, sino más bien la asunción de los nuevos recursos para lograr una genuina apropiación por parte de la subjetividad del artista en cuanto a su materia. No sería justo colegir que el problema es el surgimiento de géneros técnicos nuevos, puesto que la experiencia del arte no pasa por una depuración a partir del miedo o el prejuicio ante lo que hay; más bien por el contrario, sea lo que fuere que el arte tenga que decir, lo hará de forma contundente solo desde su permeabilidad. Sin embargo, hay algo que resignificar para restablecer algún equilibrio roto por la hiperrealidad del casino económico actual y sus  consecuencias estéticas en tanto falseamiento y subordinación del arte al mercado.

Partamos de alguna definición[1]

La palabra arte proviene de la palabra latina Ars, en tanto traducción de la palabra griega techné. En el siglo de las luces la distinción entre Bellas Artes (artes para el goce excelso del alma) y artes utilitarias (arte que se agota en una función), dio lugar a la calificación de artes superiores (goce desinteresado) y artes menores (vulgares) sedimentando el prejuicio de lo elevado de un pequeño y selecto conjunto expresivo (escultura, ballet clásico, pintura, música clásica, arquitectura, teatro) en desmedro de otras expresiones consideradas vernaculares, contribuyendo a la sedimentación de un logocentrismo europeo. Despotismo ilustrado.

El siglo XX hizo estallar la categoría de las Bellas artes, pues nuevos géneros como el cine, la fotografía, el cómic, reclamaron reconocimiento.

Hoy en día, algunos críticos como Jacques Thuillier[i][2] hablan de un vacío semántico en el arte. Una ausencia de definición o de criterios para juzgar en el arte, que genera sobrevaloración o “inflación” y poca sustancia: algo como todo vale, entonces nada es realmente valioso.

La diferencia de abordajes sobre el mismo punto entre artistas y críticos es explícita. El pintor Roy Keitel, con quien he sostenido la conversación que dio lugar a este artículo, afirma, como lo hiciera Gombrich al introducir su clásico “Historia del arte”, el arte es lo que hace el artista.

No hay Arte, así con mayúscula, sino artistas que se “apropian” de lo que viene dado desde su plataforma cultural así como desde un inconsciente colectivo, afirma Keitel.

Arte y capitalismo

El terreno del arte no ha sido menos susceptible que otros en ser afectado por la lógica del sistema financiero actual y sus concomitantes burbujas económicas*.[3]

El arte contemporáneo se convirtió en un mercado de bienes de lujo para ser coleccionados por los hombres más ricos del planeta en las últimas décadas. El desempeño de algunas instituciones del arte contemporáneo infló y parasitó la gran burbuja. Casa Sotherbys, por ejemplo, se hizo de pujadores  ficticios para elevar exponencialmente el valor de las piezas en subasta contribuyendo a generar la ilusión del gran arte contemporáneo. Aparecieron también nuevos art dealers y críticos de arte validando el gran interés conceptual de lo que constituye una época dorada para el arte, sin mejor parangón que el propio Renacimiento[4].

Mientras tanto las cajas llenas de fruslerías diseñadas por Damian Hirst, un artista inventado por un publicista británico, realizadas por sus ciento cincuenta operarios en el taller de su mansión, se acopian convertidas en burbujeante patrimonio.

El arte creado como un modo de seducción inmediato, al igual que las imágenes de la publicidad, constituye la misma clase de droga. Droga que enajena al artista de su propia capacidad disruptiva.

Bienvenidos al fascinante mundo de la imagen

Hay algo de perverso en la lógica financiera introyectada en el arte pues la misma se nutre de las subjetividades auténticas y las devuelve a la vida convertidas en espectros vaciados de sustancia: crea, tal como dice la psicoanalista Suely Rolnik, subjetividades prêt-à-porter, vampirizando la cultura (esto es, lo humano por definición) y su potencia creadora.

El arte se convierte en fuente de valor para la forja de un sistema que distingue subjetividades de lujo y subjetividades basura[5], llevando al paroxismo la diferencia entre ricos y pobres (Según cifras del PNUD el 20% de habitantes del planeta posee el 90% de la riqueza y más de mil millones de seres humanos viven con menos de un dólar al día).

El camino de la desregularización de mercados que supuestamente comportaría una experiencia de la libertad y el robustecimiento de la democracia, no ha servido sino para sedimentar las oligarquías en todo el mundo.

Diálogo con el pintor Roy Keitel

Parto del presupuesto según el cual el arte -lo mismo que la economía, la política, la ética, la relación del hombre con la tierra y con los demás seres vivos-  se encuentra actualmente en crisis.

R.K.: Las crisis producen una bifurcación sistémica al quebrarse una forma (orden) social hegemónico. En este punto, a las formas artísticas (culturales) vigentes se les oponen dos vertientes. Una que propone volver a un pasado perdido, otra que intuye un futuro posible.  Se trata  de la confrontación por una nueva hegemonía.

El stablishment del mercado artístico previo a la crisis, dominado por la lógica financiera,  enfrenta una crisis de valor, igual que lo ocurrido con las hipotecas basura. Reposa en un modelo de comercio excesivamente burocrático. Muchos intermediarios agregando valor, poca sustancia en la obra. Se traduce en un peso excesivo del mercado sobre la producción artística.

De este modo la lógica mercantil se filtra en los espacios de creación-producción. El artista funciona como manager. Su obra se convierte en proyecto. En consecuencia la producción artística se vuelve cada vez más snob; más compleja y racional, más antropologizada, más alejada de la gente.

¿Qué resulta contundente y qué resulta fatuo en este momento del arte?.

R.K.: Algunas palabras [al respecto de aquello que resulta contundente]

Tierra, territorio, identidad, contención, equilibrio, frescura, vitalidad, tradición, apego, lentitud, persistencia, belleza.

¿Si miramos en cambio el arte como banalizador? ¿Dónde se encuentra todo lo que queda deglutido y debilitado por la cultura de la imagen?

R.K.: Mueran todos los retoños de Warhol.

¿Es posible resignificar el aspecto artesanal del arte? ¿Por qué volver a la materia resulta transgresivo como estrategia creativa?

R.K.: No me queda claro si lo artesanal pertenece al pasado necesariamente. En un mundo donde lo sustentable es más deseable que lo rápido, rentable o productivo, la forma de producción artesanal podría recuperar su vigencia.

¿Cuándo el arte produce cosmos en el caos?

R.K.: El arte debería aspirar al balance. Ser caos cuando lo cotidiano está lleno de cosmos y viceversa.

¿Cuál es la capacidad de agencia del arte al respecto de la realidad?

R.K.: El arte tiene el poder de inspirar de manera individual o colectiva a individuos o colectividades con capacidades de agencia.

Para mí, lo político en el arte debe pasar primero por las tripas. Si pasa por la cabeza solamente, resulta contradictorio con el sentido de la disciplina. Por ejemplo, el artista cuya expresión política ha sido formada por los medios de comunicación masivos, no hace más que reproducirlos.

Algunos apuntes a modo de conclusiones

• La economía de mercado ha deglutido la política, la bonhomía ética, la coexistencia de los seres humanos con la tierra y con otros seres vivos, y ha desvirtuado los fines per se (aquellos fines dotados de dignidad por la tradición, o de humanidad en un sentido kantiano). Entre sus rasgos salientes están la racionalidad instrumental, el consecuente individualismo, y la pérdida de sentido.
•  La especulación financiera y la digitalización de la imagen gozan de la misma levedad.
• Una manera de remontar la crisis es aspirar a la materia (arraigo a la tierra, identidad, cuerpo, historia).  Las preocupaciones estrictamente técnicas de los artistas devuelven al arte su elemento transformador de la materia.
• Es a través de la permeabilidad (el contacto con todo) que el arte se torna más real.

"El arte desde siempre ha sido financiado desde el poder. La diferencia  entre el arte trascendente y el que no lo es, es que el primero de alguna forma se da maña para sacarle la vuelta al asunto del mercado y termina sobreviviendo a los mecenas mientras que el segundo muere con ellos"

Concluye Keitel.

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[1] Shiner, Larry (2004) La invención del arte. Barcelona: Paidós

[2] Thuillier, Jacques (2006) Teoría general de la historia del arte. México D.F.:FCE

[3]  ver el documental La gran burbuja del arte contemporáneo, en el cual se sugiere incluso el lavado de activos a través de la compra de arte en ferias prestigiosas como ARTBASSEL en Miami.

[4]  Jeff Koons incluye en su discurso múltiples referencias a la obra de Miguel Angel para dar justificación a su escultura de Michael Jackson en el documental El impacto de lo nuevo de Robert Hughes.

[5]Rolnik, Suely (2002) El ocaso de la víctima. La creación se libra del rufián y se encuentra con la resistencia.

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ARTE POR ADRIANO

Adriano es un niño lindísimo que nació con síndrome de Noonan y como correlato de esto, debe ser operado del corazón muy pronto. En Sao Paulo, Brasil está el médico que puede ocuparse de esta operación con mayor solvencia, pero la operación cuesta tanto como una casa...y eso sin incluir los pasajes, la estadía y los gastos postoperatorios de Adriano, que cuenta ya con siete deliciosos años de edad. Así surgió la idea, y la lindísima práctica de unir fuerzas, familia, amigas y amigos entre quienes me incluyo, para organizar una actividad al mejor estilo de las minkas comunales de nuestros tatas...el resultado es una subasta de arte que convoca en DÉDALO, este jueves 6, lo mejor y mas variado del arte local. Con el dinero recaudado Adriano podrá operarse, y sabemos además que esta operación tendrá un final feliz, de modo que los ánimos son muy firmes y van todos en la misma dirección. Los esperamos! (la comida esa noche está dedicada tambien a Adriano y contamos con las mejores recetas de nuestras abuelas).

6 de noviembre a las 7.00 p.m.

DÉDALO

Saenz Peña 295, Barranco

UN DÍA SIN CASA

es el nombre de la muestra de la artista Patricia Orbegoso en el café ARÁBICA espresso bar.
Acá les dejo unas líneas sobre la muestra, esperando que no dejen de compartir con nosotros el trabajo reciente de Patricia en nuestro querido café ARÁBICA espresso bar, en Recavarren 269 Miraflores.

Materializar a través de la acción humana un deseo, es algo que cada cultura antigua realizó tanto mediante la magia, como mediante el arte. Y bueno, quizá arte y magia, después de todo eran exactamente lo mismo.

Es importante recordar, que el sentido más antiguo del arte que conocemos –aquel que le dieron los griegos- era mucho más amplio, e incluía, por oposición a las fuerzas de la naturaleza, todo aquello que fuere realizado con pericia por la mano del hombre. La serie
Un día sin casa, tributa al deseo y a la materialización de este deseo, materialización a su vez mediada por la imaginación, la sensibilidad, la solvencia técnica y la bondad de la artista. Y si una idea es sin duda poderosa, el dibujo de una casa sobre las texturas orgánicas que la autora crea sobre la tupida madera prensada, es una casa. Como son bisontes los animales que moran en las rugosas paredes de las cuevas de Lascaux.

Vania Portugal Larco

Para ver imágenes de la serie, puedes hacer click en este álbum web:

http://picasaweb.google.com/laotrademi/PatrciciaOrbegoso

Xenia

Habíamos estudiado un silbido para el más allá, una señal de reconocimiento.
Lo ensayo con la esperanza de que todos estemos muertos sin saberlo.
Bajé, dándote el brazo, por lo menos un millón de escaleras,
y ahora que no estás hay un vacío en cada escalón.
Así y todo fue breve nuestro largo viaje.
El mío dura todavía. Ya no necesito
hacer combinaciones, reservas,
someterme a las trampas, a las humillaciones de quien cree
que la realidad es eso que se ve.
Bajé millones de escaleras dándote el brazo
no porque creyese que cuatro ojos pueden ver más.
Contigo las bajé porque sabía que de las nuestras
las únicas pupilas reales, pese a que estaban tan obnubiladas,
eran las tuyas.

Eugenio Montale

Para Mariana, mi madre

Cuando pequeña me leía las páginas libres de José Martí, quien con su bigote de cepillo, nos visitaba como un tío querido junto con gente como Charlot. Mi abuelo trajo a muchos como él a nuestras vidas, con bigotes de todas las especies. Conocí las historias de mi abuelo, a través de mi madre que lo amaba. La historia del muñeco de nieve. Y cómo tú, entre las arenas calientes de las playas habaneras, y yo acá, en un pueblo sin lluvia, casi sin otras precipitaciones que las cacas de paloma, pudimos enternecernos con la nieve… así nos trajo mi abuelo muchos mundos remotos, o bien la cadencia del francés, o bien el tango, que bailaba sin aspavientos coreográficos con mi abuela, la mujer más elegante de todas las que conocí.

Cuando era niña, hice muñecas de trapo diferentes. Una, mi favorita se llamó Josefina. Quise mucho a Josefina, quien tuvo una vida poblada de accesorios gracias a mi madre. Ollitas de barro, cucharitas de madera, vestidos cocidos a mano.

Las manos de mi madre son muy bellas y hábiles. Cada dedo suyo es largo, y termina redondo, como una prolongación de sus yemas. Mi mamá se comía las uñas. Pero ya lo dejó. Todo en ella es transparente, porque todo en ella se expresa. Sospecho que alguna vez se debe haber sentido herida por la ciudad. me pregunto cuántas veces esta ciudad le habrá quebrado el espejo. Cada ciudad ha de tener sus maneras y las maneras de mi madre vienen de muchos lugares que no se parecen a este en nada; algunas vienen del trópico, otras vienen del vasto fondo del mar (y de otros territorios francamente ignotos).

Mi abuela, chilena, sostuvo siempre una mirada benigna y respetuosa de la ciudad que fue su casa. Si alguien se expresaba mal de Lima delante de ella, de inmediato deslizaba con mucho humor alguna emboscada para el atrevido. Permaneció lejos de sus hermanos, escribiendo cartas periódicas, con la regularidad inmemorial de un ciclo agrícola. En ellas se intercambiaban impresiones sobre paltos, flores, parras, y niños creciendo.

Mi mamá tiene la cabellera crespa, mientras la mía tiene de ondulante lo que una llanura. Mi cabello se parece más a la pendiente vertical; mi cabello es mi único terminal terrestre, mientras el de mi madre asciende y se contornea en espiral con el color de la miel oscura. Sus cabellos alegres se mezclan con el aire de las alturas, huelga decir que mi madre es una mujer alta.

Mi mamá es alta y yo soy pequeña. Yo soy la criatura de mi madre, y lo seré para siempre en cuestión de tamaño. Ojalá mi mamá pensara ahora lo que algún día dijo haber pensado al verme: pero qué linda niña -como en el cuento de Almendrita-. Entonces mi mamá y yo nos vestíamos de rojo para pasear como muñecas rusas por el mercado de Palermo.

Los ojos de mi madre son pequeños como los míos. Es probable que a la vejez me acompañen la mirada de mi madre en el seño de mi abuelo ( ¡todo eso junto en mi propia cara!), sería normal heredar el aire de duda, porque en casa no acostumbramos practicar ninguna certeza.

Era bonito estar juntos comiendo galletas con paté y tomando ron con coca-cola los domingos antes del almuerzo. Por esos días, la luz y las sombras eran meridianas. Mi tía, la única hermana de mi madre, cruzaba sus piernas largas con faldas de burda y sandalias blancas. Hoy conocemos de la muerte, la sobriedad de la vida y del trópico una euforia diurna, cafetalera, de boca-trágate-un-buque.

Yo soy la única limeña de esta familia. Soy la única mujer pequeña que usa diminutivos y que posó su corazón en la humedad gris y viscosa de la melancolía. Ahora ya soy grande y sigo siendo pequeña; atisbo siempre en la terraza del Haití para encontrarlos a todos, hablando con las manos algún domingo, tomando café cortado. Allí no vive ningún antojo dramático.

MI VIDA EN MOTOTAXI

Entre este post y el anterior ocurrieron algunas cosas que me parecen dignas de mención. Tuve que ir a comprar comida para mi casa, en vista de que esta semana casi ha terminado sin haber tenido el espacio (temporal) para hacerlo. Se hizo tarde, pero la euforia post día muy intenso, me hizo agarrar a paladas una olla con un saldo de ají de gallina sin antes preguntar si acaso había cenado el resto de la tribu. El cansancio me había enajenado. De pronto estaba subida en un mototaxi a cuarto para las diez de la noche rumbo a un almacén para traerle comida a mis pichones, que incluyen un gato techero que solo nos visita por las noches a la hora de la cena, se llama Clavel (Al menos de noche, porque de día no lo conocemos).

Una vez en el supermercado me di cuenta de que la gente que va de compras a esas horas tiene los carritos de compras más bizarros que se hayan visto jamás. Había una mujer, por ejemplo, que solo llevaba golosinas. Luego un hombre con chaleco de camarógrafo y un morral, compraba panes fríos y elásticos igual que yo y tambien hojas de afeitar. Su cara era como un estómago parlante. Mi propia compra era un poco objetable, tuve que dejar una botella de yogurt de sauco para que me alcanzara para mi vino favorito. ¿Es el cansancio tambien un temple del espíritu?¿es capaz de ponernos en contacto con el ser, al igual que el aburrimiento, tal como pensaba Heidegger?. Sostuve un breve coloquio con el cajero que tenía los mismos ojos inyectados que yo. Él fue amable, y le dije que ser amable a esas horas de la noche era como ser amable por partida doble. Luego caminé unos metros por el paso rumbo a la escalera mecánica; entonces se produjo un silencio sólido y luego los ruidos se diferenciaron nítidamente, era el sonido de la noche, hecho de vibraciones amplificadas. Oí el aleteo de un ave. Alcé la mirada y vi nada menos que una paloma surcando el techo de conteiner altísimo de ese supermercado iuminado con focos alógenos. O.K., pensé. Luego descendí en una rampa eléctrica y cuando hube aterrizado tuve como primer plano ante mi a un grupo de obreros de construcción, arrastrando carretillas llenas de rocas, irguiendo con su esfuerzo en medio de la noche enormes locales para trasnacionales del pollo, de la salchicha, de la carne molida. Sentí pudor.

Cargando mis bolsas sin sentir absolutamente ningún peso ajeno al de mi propio cuerpo, prácticamente me avine contra un moto taxi. El chofer se bajó para abrirme la puerta de su tolva. Y al verme nos reconocimos. No tengo idea de como se llama, pero es mi amigo. Una vez me hizo un servicio de diez soles (me contó que nunca antes lo habían contratado por hora). viajé en mototaxi buena parte de la mañana realizando diligencias y me habló de una entrevista radial a Gastón Acurio que lo había impactado, hablamos del cariño que se le pone a ciertos empeños laborales, de la gratuíta pasión entregada al hacer que parece ser la bondad. Hablamos de un hombre que teje canastas en una esquina cerca de Escardó; fuimos "por las rutas" de un carpinero ambulante de sillas y mecedoras para niños, un hombre viejo con pinta de faquir (ambos pensamos que es un santo). Era él, mi amigo, sentí gran alivio porque por un momento imaginé que podía desmayar, y que él, sin duda, me socorrería. Hoy sentí como seguramente sentían los poetas simbolistas franceses cuando desarreglaban sus sentidos, me pareció claro que la realidad es lo mismo que el sueño...pero tal como dice un viejo cantautor cubano, era cansancio vulgar nada más.

rendez-vous FERIA NAVIDEÑA DE LA AF

como ya es tradición en Miraflores, acaba de inaugurarse la Feria Navideña 2007 de la Alianza Francesa...(oui, nous somme ici une autre fois). Han cambiado algunas cosas, como que ya la pileta se ha modernizado tanto que hasta sabe desaparecer bajo el suelo cuando hay eventos en medio del patio. ahora tiene más aspecto de feria de las pulgas, en realidad, más que como pulga te sientes como cuy de tómbola, gracias a la nueva distribución de stands, pero c'est pas mal, ah?, no me estoy quejando, tíos...hay muchas novedades que justifican la visita, por ejemplo, debo resaltar que ahora hay cosas más variadas y más bonitas y más especiales que antes ( o sea que han cuidado mas la selección de los expositores). Lo que el viento no se llevó, digamos, es el stand de marino mixan, el encantador diseñador del flash mode, y tambien LaPuertaRoja, así como las cosas de piedra huamanguina, el stand de la maestra Olga Zafferson (Etnias) y el stand de las cosas hechas en penales (clara continuación del legado del padre Hubert Lanssier). Acá estamos otra vez, listos para atenderlos hasta el 16 de diciembre!

FERIA DE DISEÑO en LosReyesRojos

FERIA DE DISEÑO ESTE SÁBADO 17 EN LRR

















El colegio. Demasiados años para borrarlos de un plumazo. Volver al colegio...auuu, con mi carretilla de mercachifles colmada de cosas monas, miauuu, me acuerdo de Pancho con sus golosinas y su polo de D'onofrio a la entrada. Pero ahora el colegio es grandazo, tiene otra entrada desde Grau, tiene hasta una oficina fichaza, cosa aparte. De niña me hice conocida porque dibujaba castillos del terror, época en la que tambien se susurraba entre los adultos que el único castillo del terror conocido era la DINCOTE ( ¿mamá qué es la DINCOTE?). Mis hermanos del alma eran Maria Alejandra Arbaiza y Renzo Pastorelli. Maria Alejandra dibujaba ojos, Renzo dibujaba monstruos y fabricaba hermosos insectos multidimensionales en sus cuadernos de ciencias naturales. Amandita, Taryn y Luzmila...menudas florecitas, Adriana Tamayo, con quien dibujé una especie de novela comic corte pequeña Lulú. Aleph Menacho, creador del dragón y la dragona, revista de variedades hecha a puro plumón, lo mismo que su porno-expresionista, que circulaba caleta hasta que fue confiscada por el profe. Acaba de entrar en esta habitación mi hijo, recién despierto de la siesta. Isabel Araoz ahora vive en París, está casada con un argelino y tambien tiene bebé. Alfonso recortó en sexto grado mi falda amarilla con una tijera. Paloma Suarez siempre dibujaba los horarios de la clase, eran verdaderos diseños. Francis era de Colombia, muy guapo él y se alucinaba pirata (sir francis drake, mi amor secreto-público), Zacarías me besó en una botella borracha ( fue una auspiciosa primera vez); hace poco coincidimos después de siglos en juanito, y me dijo "tienes la misma sonrisa" ( yo pensé: años de ortodoncia por las puras) sigue siendo lindo como un pajarillo. Cocó nos perseguía con los dedos en la boca, y Coco Pinto quería que le diera por su santo un largavista cuya visión atravesara las paredes. Aureliano tenía tarántulas y leones en su jato, Adalberto Fonken, sujeto de chapas perversas por un lunar de pasa en la mejilla, resultó ser nieto de un gran lider anarco-sindicalista llamado Adalberto Fonken. Mateo Gubbins, era serio, callado y dibujaba bonito, lo recuerdo cantando una canción sobre chanchitos desobedientes en inicial.
Fueron muchos los años de la infancia, y más tarde, arrojada de un colegio al otro, y rescatada por Constantino y Didi Arteta, regresé a una promoción que ya no era la mía y que me recibió de la mejor forma que pudo ( o sea muy mal), bueno, no los culpo pues me había vuelto una joven impresentable. Me pasé quinto durmiendo un sueño pesado, hasta me gané la chapa de "la taxista" porque alguien especulaba que hacía taxi de madrugada y que por eso dormía de día...y es que solía dormir sobre la carpeta bajo una lluvia de papelitos, dormía en el baño, dormía entre las macetas del patio. En una clase de trigonometría, soñé que el profesor me enseñaba recetas de cocina. En una memorable clase sobre Heráclito, desperté, y obtuve un 20 glorioso y cómico. El resto de las veces, tuve el consuelo de la complicidad de Martín Adán: primero el huevo y luego la gallina.

periquita